Моя скоба, сдоба, моя зазноба, мальчик, продирающий до озноба, я недокричусь до тебя до сноба, я же голос себе сорву. Я тут корчусь взапахе тьмы и прели, мой любимый мальчик рожден в апреле, онразулыбался, и все смотрели, как я падаю на траву.
Этот дробныйсмех, этот прищур блядский, он всегда затискан, всегда обласкан, так итянет крепко вцепиться в лацкан и со зла прокусить губу. Он растравит,сам того не желая, как шальная женушка Менелая, я дурная, взорванная излая, прямо вены кипят на лбу.
Низкий пояс джинсов, рубашкивырез, он мальчишка, он до конца не вырос, он внезапный, мощный,смертельный вирус, лихорадящая пыльца; он целует влажно, смеется южно,я шучу так плоско и так натужно, мне совсем, совсем ничего не нужно,кроме этого наглеца…